Sobre escritores y demas.

Supongo que somos miserables los escritores, asi es, me atrevo a llamarme escritor. Porque digo que somos miserables? Puede que me proyecte, estoy seguro que lo estoy haciendo, pero, nunca he escrito de cuan feliz estoy o al menos no lo he hecho a menudo... y creo que jamas he leído ningún escrito de cuan feliz estaba alguien, o al menos si lo he hecho, no lo recuerdo.


Ahora, tomando en cuenta que un escritor escribe sobre cuan feliz es, no es esto triste, a caso? Que escriba sobre su felicidad en lugar de vivirla, que se sumerja a otro mundo abandonando este,  que entre al mundo de las palabras y lo no tangible?


Yo creo que si, que es triste.


Después de todo, vivimos gran parte de nuestra vida relatandola por partes, en lugar de vivirla, pero, Que tal si escribir nos hace felices? Si escribimos de miseria, pero eso nos hace felices, realmente somos miserables? Realmente somos escritores?


Que somos nosotros si no una continua contradicción? El vaiven del Ying y el Yang, el orden de la redacción, en el caos del relato, la mentira plasmada, la verdad disfrazada, el sentimiento en palabra, la metafora encarnada...


No lo se...
Tu sabes?
Ojala supieras
Si no, entonces, Quien sabria?


Lo único que se es que aquellos que escribimos, queremos ser leídos, tal vez para dejar huella, tal vez porque si, tal vez nunca hemos pensado en nosotros, tal vez me sigo proyectando, tal vez...


Tal vez no soy yo
Tal vez eres tu
Tal vez somos nosotros


Tal vez tu y yo somos nosotros,
Tal vez nosotros, no somos tu y yo
Tal vez tu y yo no somos,


Tal vez tu eres yo,


O tal vez solo soy tu,
leyendome en voz alta




Tal vez...