Algo falta.

Algo nuevo, algo viejo, algo sencillo, algo complicado, tengo casi todo a la mano pero algo falta. Llevan días que no me puedo quitar esa sensación, es como cuando algo se cree que algo se pudo haber olvidado, es raro, es algo que no encaja pero a la vez falta.

¿Qué me falta?

Balance

Todo aquello que entra es igual a lo que sale, nada se pierde ni nada se gana, todo ya está ahí.

VIII

Ser escuchado, ser visto, ser amado, ¿Puedo ser si ningún verbo sigue al "ser" en la oración para confirmar que soy? Después de todo, no es mucho pedir, sólo queremos ser, queremos que confirmen que somos, que nos reafirmen que existimos. Un árbol cae y nadie lo escucha, ¿De verdad cayó un árbol? Si yo caigo y nadie me escucha ¿En verdad caí?.

¿Sabes que eres una persona inteligente/hermosa/talentosa/profunda? Incluso si lo supieras, creo que no sería lo mismo si yo o alguien más no lo recalcara, ¿Qué tan inseguro se lee esto? Mucho, el simple concepto de que necesitemos ser reafirmados qué somos para poder sentirlo, extremadamente patético. Por otro lado "El león no es como lo pintan" pero si no has visto nunca la pintura de un león, ¿Sabrías que es un león? ¿Entonces por qué no es como lo pitan? Ojalá el león supiera que es león al verse en pintura, sin embargo él no es como la pintura, él no sabría qué es un león o que el es un león.

Sólo quiero ser escuchado, ser visto, ser amado, sólo quiero ser y creo que es lo que tú quieres también, entonces, en pocas palabras, no soy sin ti y quiero creer que no eres sin mí, por otro lado yo creo en muchas cosas y tú... ya no eres una de ellas.

Hoy llovió.

Hoy llovió, la lluvia me recuerda mucho a ti, ¿Sabes? Es fría como tú, es nostálgica, sin ella la tierra muere, las cosas se tornan áridas, las dos van bien con Black de Pearl Jam, con una taza de café, caen bien de vez en cuando, a veces sólo empeoran las cosas, a veces refrescantes, otras catastróficas. 

A veces creo que sólo te veo en todo aquello con lo que me topo.

Necrotic Nineteen

Serendipitous seventeen, elective eighteen... esperé encontrar algo inesperado en uno y pues, no encontré cosa alguna, en otro espré hacer las desiciones correctas, hasta ahora, no han sido muchas. No tengo gran esperanza para estos 19, si es que tengo esperanza alguna.

Poco a poco me he acercado al último "teen" antes de mis 20, carajo, casi dos décadas, me siento viejo, me deprime sentirme viejo sin estarlo, me enoja estar deprimido, enojarme me cansa y cansarme me hace sentir viejo... 

Poco a poco mi poca creatividad muere, ya no escribo, ya no toco, todo lo que hago es lo mismo que los demás hacen, lo poco que me hacía sentir diferente, especial, vivo, todos esos clichés y tonterías... se está yendo.

En 1 año chingué dos de las amistades más preciadas que tenía, no veo al resto de mis amigos más cercanos, perdí toda espranza en el amor, a la persona que creí amar, hace menos de un mes me dijo que me quería fuera de su vida... la veo a diario... esas eran las pocas cosas que me inspiraban, ya no tengo ni una.

Ya alguien máteme o algo. 

(Sé que estás leyendo, si tú, sé que siempre vienes a leer y que cada que me desmorono comentas algo para patearme una vez que llegué al piso, bueno, la broma es para ti, después de todo, gastaste tu tiempo leyéndome)

1

Ya van dando las 3:26 y la vida en la escuela durante un viernes es la misma de siempre, rincones de enamorados, bancas con gente descansando y uno que otro desesperado. Nada en especial llama mi atención, una mano gentil me llama, su dueña preguntando si he prescenciado al hombre que abre manzanas con la cabeza, mi respuesta es un no con la cabeza, ella se atreve a tocarme, para ella no soy repulsivo, ella debe ser muy bondadosa o muy ingenua. Hablando de tacto, vi a la Luna el otro día, pasamos como 2 perfectos desconocidos al cruzar sus caminos, las únicas diferencias, su desprecio y mi arrepentimiento.

Ya no encuentro punto a todo esto, cada vez se me dificultan las cosas, mi escuela, mis amigos, mi familia, escribir... es decir, simplemente me remito a darles una ligera crónica de lo último que puedo recordar y noto que me aburro al sólo hacerlo ¿Cómo no esperar que tú lo hagas lector? Quizá estoy muriendo poco a poco, quizá el yo que escribía y que aunque se quejaba creía que las cosas cambiarían para bien, aquel que escribía, aquel que amaba, ya está muerto, sólo queda este aburrido cadaver, uno de muchos, otro más, nada especial... nada en absoluto.

(Insúltame si gustas, si me dirijó a ti, cada que me siento derrotado apareces y esgrimes palabras que me rompen aún más, sólo permitime el hacerte saber que ya gasté tú tiempo, asi que, la broma va para ti)

Quizá cierre esto, simplemente sería otra de las múltiples cosas que alguna vez ame y que eran buenas en mi vida y simplemente dejan de ser por mi manera de ser...

Ya no sé, extraño la guía y el consejo de todos... en serio los necesito.

Bucket List

Saludos queridísimos lectores, espero que la entropía y el decaimiento no haya hecho grandes estragos en sus vidas, en fin, como de costumbre, cuando mi inpiración se seca, dejo que mis dedos se reduzcan a nada más ni nada menos que los voceros de mi verborragia... presentandoles hoy, una lista de las cosas que espero algún día cumplir:

1.- Acabar mi carrera
2.- Tener mi propio depa/casa/loft/tcho/caja de cartón
3.- Viajar durante 1 año completo, sin quedarme más de 2 meses en un solo lugar.
4.- Abrir un café, dónde habrá pan fresco, recién horneado.
5.- Publicar mi libro.
6.- Costear por todo México.
7.- Grabar un disco
8.- Plantar un higuero o un árbol de mandarinas (mandarino???)
9.- Llenar mi biblioteca con libros que ya haya leído (me entristece admitir que no hay más de 30 libros en ella actualmente, lo sé, soy un inculto y flojo de lo peor)
10.- Encontrar amor
11.- Formar una familia
12.- Restaurar las cenas familiares...
13.- Nombrar a mi primer hija/o Ceci/Daniel
14.- Ser capitan de mi selección
15.- Ir a un CONADEIP
16.- Tener mi cinta negra
17.- Devolver aquello que me han brindado mis padres
18.- Honrar a mis maestros
19.- Volar... aunque sea en uno de esos planeadores
20.- Poder morir sabiendo que incluso si no cumplí todo esto, fuí feliz, hice a otros felices y que tuve una buena vida.

L.

Heme entre dos esquinas

Con Sirius tras mi gluteo

Maldiciendo un roedor

Nombre 5, Sistema Operativo

De un sentir inexistente

Tijeras largas y plateadas

Sersenan y cortan los lazos

Caigo de bruces en sorpresa

He tropezado con las nubes

En serio detesto a los conejos

Oda a los de mi calaña.

De la punta de la lengua
Empieza su universo
Del néctar que éste emana
Surge aquello que está por ser

Una realidad, él retrata
Con imágenes la adorna,
con su léxico él refina
Opiniones que contaminan

Su pluma fina y afilada
Una hoja virgen desgarra
Con todo esto la marca

Una sonrisa su rostro esbosa
El ser tornado en escritor
Al crear textos de la nada

Yo nunca vi al dinosaurio.

1 Quizá,
1 Tú,
2 ¿Me amas?
3 Supuse que no
5 Y mi suposición fue correcta
8 ¿Qué otra cosa más podía esperar de ti?
4 Pero, ya no más
3 Yo no quiero
7 No pienso en volver a caer contigo,
1 Nunca
8 ¿A quién engaño con éstas tristes, viles mentiras?
9 Ni a mi mismo logro convencer, en verdad patético
8 Y aún así no hago un gran intento
8 Me gusta ésta mala vida, atado a ti.
7 Me gusta más de lo que debería
6 Me gustas tú y es verdad
4 Por eso, digo seguro:
1 Yo
5 En verdad te amo demasiado.

PD Sólo por si no notaron y para vanagloriarme, lo escribí siguiendo una pseudo secuencia Fibonacci .

De mi para tu ausencia.

Al principio escribía para ti en cuadernos de corte italiano, con tantas palabras como tan poco sentido, dolor y miseria bien resumidos. Conforme crecí mis cuadernos conmigo, de italiano a profesional con un poco más de sentido. Acto seguido una regresión, el rayado y los cuadros se tornaron en cifrado, 5 líneas enunciado todos mis postulados, melodías imaginarias, bemoles y sostenidos.

Años pasaron en que no te acaricié con mis palabras, hasta que la Luna una vez más mis deseos de escribir vislumbrara. Deje atrás mis cuadernos, los resguarde al fuego, fue lo más prudente de acuerdo a las voces. Te abandone y contigo a todas las dedicatorias predestinadas en mis versos, mis escritos; me dispuse a escribir para cualquiera que a leer dispuesto estuviera, cabe decir que seguía sin tener a quién dedicar lo que hacia, hasta que un día llegaron mis musas: Una pantera, un jilguerillo, una aviadora, una princesa, una ballerina y hasta la nada. Excepto Pantera, todas mis palabras encontraron repulsivas y me abandonaron, quedé sólo a mi suerte, sin inspiración, en otras palabras, cual escritor encarando a la muerte.

Entonces, heme aquí, escribiéndole a tu ausencia, saboreando mi miseria... anhelando una nueva musa.

Isanghe.

Deprimido, casi muerto de cansancio y vencido, son los tres mejores adjetivos que podrían venir en mente a cualquier persona, si tan solo pudieran ver a la atormentada alma del miserable alquimista sentado en su escritorio aquella triste noche sin Luna. Para él las sorpresas del mundo habían cesado, su ciencia lo había despojado de la maravillosa maldición que el hombre había bautizado como duda, no había misterio alguno que no pudiera ser vislumbrado por su saber y esto le hacía miserable; la vida había perdido sentido, con todas las respuestas en mano, no habría preguntas y sin preguntas ¿Qué quedaría por pensar? Nada... y si no hay en que pensar, no hay nada porqué existir.

-Sigo aquí- se decía a sí mismo, esperando el momento para desaparecer, anhelando arder, esperando a algo acontecer, pero nada, todo estaba como siempre. -Sigo aquí...-.

Los días pasaron y el alquimista no desaparecía, no dejaba de existir, cada día era tormento, ¿Cómo puede existir alguien sin razón? solo en agonía.

La niña azul.

Había una vez, en una de esas muchas veces, una niña que era azul. Cuentan las bocas de ajenos y las leyendas diversas que en lugar de un nombre, un palíndromo se cargaba y que en lugar de palabras, como la mayoría de las protagonistas de cuentos, ella estaba hecha puros sentimientos.

La niña azul era una niña rara y contradictoria, no temía a las nimiedades que otras niñas usualmente temen, como bichos y arañas, sin embargo había otras cosas a las que temía, una de ellas era su cumpleaños.

De entre todas las Lunas que la niña había prescenciado las últimas 5840 la habían marcado de manera especial, la niña creía que al avanzar el tiempo y adicionar un año más a su vida, ella perdería esas 5840 Lunas que tanto tiempo la habían acompañado, que la habían cobijado.

El temido día llegó y aunque, no salió tan bien cómo hubiera sido deseado, la niña azul descubrió que nada había que temer al paso del tiempo, que con música, globos y pastel, uno podía ignorar fácilmente el susto de perder sus Lunas, que aunque la gente olvidará detalles pequeños, no todo era tan malo.

Y así fue como la niña azul se tornó de 17 y le escribieron un cuento no tan padre como se merece para su cumple.

FELIZ CUMPLEAÑOS ANAID.

Odio mi clase de física II

El viento es amable y acaricia mi rostro, su sonido me arrulla al igual que los murmullos de mis alrededores, que al igual que yo, ignoran la calmada y grave voz de mi profesor de física. Protones, electrones, conservación de la carga, tanto sentido por su parte y tanta falta de atención de la mía, después de todo, tengo mejores cosas que hacer, como relatar mi aburrido día para entretenerme.

-¿Tenemos tarea?- me pregunta Ana torciendo el cuello para voltear, -Según yo, no, por otro lado, no creo que sea lo más prudente preguntarme, supongo deberías preguntarle a alguien que se preocupe por esas cosas- ella ríe asintiendo y regresa a aquello que estaba haciendo. Supongo que me debería de preocupar por la escuela, por otro lado, la mayoría de mis conjeturas nunca me llevan a nada bueno.

¡Ah! mis conjeturas, siempre con ese hábito maldito de refutar mis hipótesis.

Genaro, otro compañero, voltea y me pide ayuda con un problema de cálculo, tardo en poder resolverlo, luego regreso a escribir y notó que mi poca inspiración se cortó y me digo a mi mismo, ¡Carajo! vaya que la escuela tiene una facilidad para despojarme de lo poco artístico que queda en mi cerebro.

5:50 pm

Entonces me levanté y noté que todo estaba igual.

Ciao.

El Sol me daba en la cara, delineaba tu silueta, cegaba tus detalles deslumbrándome. Cordialmente nos saludamos, entre cortesías y costumbres dejaste asomar tu indiferencia. 

Ya no eras tú, no eras el la versión de ti de la que me había enamorado, tú estabas ahí, más fuerte, más segura, simplemente había "más ti de tú". No, no era eso, tú no cambiaste, yo lo hice, yo era una versión diferente de quién se había enamorado de ti en ese entonces.

Me despedí de ti con un amable roce de mi mejilla en la tuya y te vi partir, observe tu andar perdido y desorientado mientras te alejabas, no de dónde me encontraba, sino de mi vida.

Sé que quien regresaría no serías tú.

Pero igual querré a aquella desconocida.

Pentálogo.

1.-Si quieres que respeten tu arte, no faltes al respeto a la obra ajena.
2.-Si en tú crítica no hay algo constructivo, mejor construye algo propio.
3.-Si no te consideras artista, nada ni nadie te evita expresar lo que opinas, así que no dejes que tu opinión evite que el artista se exprese.
4.-No hay dos obras de arte iguales, por tanto no hay un mejor o un peor, solo un diferente.
5.-Arte es arte y aunque con muchas ramas, arte solo es uno.

VII

Lánguido espectro
Que de emoción te alimentas
No me atormentes
De ti no seré sustento, no más.
Nuestra historia finita
A mi Dios doy gracias así sea

De esas veces que notas que ya pasaron 3 años.

Hola lectores iba a publicar un poema... pero ya chole de versos de tres pesos. Me encontraba escribiendo la segunda estrofa cuando me estanque, así que decidí dar una vuelta en mis viejas publicaciones... y por amor de Muddy Waters, me dí pena y mucha, escribía "enies" en lugar de "eñes" por flojera a bajar un parche para mi teclado fayuqueado, todo lo que escribía eran quejas de cosas triviales y sobre como notaba que eran triviales y me quejaba de mis quejas (si hacía un queja-ception muy cabrón).

Entre las cosas que noté destacaron:
Escribía mínimo una vez por semana, ahora máximo son 3 por mes.
Usaba pseudónimos... ahora me doy cuenta de que no sirven ya que hago públios mis escritos, bueno, eso y que nadie me lee.
Corté todo lazo con: Luna aka. Paola Rodríguez, Baby aka. Ivonne Hernández, Jilguerillo aka. Delhi Villegas... corté lazos con la mitad de la gente que mencionaba.
Antes me jactaba de ser músico... ahora no tengo de que jactarme, tal vez de ser asiático (¿?).
Creía que la prepa era difícil
Era un romántico con esperanzas... ahora solo soy un romántico.
Temía a la soledad, ahora la aprecio y la anhelo.
Me daba miedo morir sin dejar huella, ahora se que el olvido es inevitable y no hay gran relevancia.

Sin embargo, no todo es cambio, muchas cosas se mantuvieron iguales:
Mis versos de tres pesos siguen siendo escritos en exactamente mismo volumen y métrica (o intento de)
Sigo abusando el uso de los paréntesis cuando no escribo versos
Si los puntos suspensivos fueran personas ya habría ido al bote por abusar de ellos
Sigo contando malos chistes de mal gusto (como el de arriba) para "disque aliviar la situación"
Mis textos son y serán carentes de sentido.

En fin, dicho esto, a resetear todo, porque es 2013 y todos esos clichés, proxima publicación, un bucket list.

PD Prometo ya no dejar más de una posdata por texto.

VI

Almea de humo
En el valle de porcelana
Danza de noche
Sedúceme de por vida
Encántame lento
Con el vaivén de tu ser

Corazón tierno ,
fruto prohibido a probar
Escarlata deseo
Es despojarte de un beso
Mórbida pasión
Al recordar tus origenes